Sa peau garde l’odeur de l’ecorce et celle-ci en a l’aspect.

Meme le regard est parchemine, il se deroule et s’arrache en lambeaux, puis il eclate en etincelles qui crepitent sur les galets mouilles. Ses iris se confondent a toutes les bouillons argentes des rivieres qu’il descend pour laver ses bottes couvertes de glaise. Cela marche sa life entre ici et partout. Il s’abreuve des sentiers que l’on trace a sa place, de nos appels au secours ainsi que l’ensemble des souhaits qu’on espere accrocher a le baton. C’est les racines qui pendent a le manteau, la poussiere effritee de les batailles, le silence de nos redditions.

Jarvis nait de nous. Il se promene avec votre escadron d’escargots juches sur le chapeau, qui lui bavent jusque i  propos des tempes en lui soufflant le langage invente de nos espoirs. Cela enroule nos prieres autour de brindilles qu’il depose au fond des poches de son manteau. Ses levres muettes les repetent sans arret jusqu’a emplir nos murs de la chambre, le plafond ouvert d’une clairiere ou l’horizon balaye de la tempete.

dimanche 29 decembre 2013

Avant qu’il soit une pere

Entrer dans le rangement sous le toit et fouiller au sein des boites oubliees la depuis 12 annees. Au fond, derriere une planche a repasser et un sac-a-dos de voyage en Europe, trouver une boite de souvenirs sous un vieux panier a linge defonce. Plusieurs centaines de photos rescapees en vitesse lors de la vente d’la maison familiale et jetees en vrac dans une boite. A deux jours du 25e anniversaire d’une mort du pere, c’est un moment parfait Afin de m’asseoir et en faire le tri. Attablee en pyjama avec 1 cafe-creme, je passe en revue l’histoire de une famille. J’ai l’impression d’avoir les deux pieds ancres dans la terre glaise, des odeurs de tourbe, de fleuve ainsi que sapin remontent jusqu’a moi. Il y a cet album en cuir rouge dont nos pages en carton noir paraissent reliees par des cordes. Des photos ou la grand-mere ressemble a une star des films francais d’apres guerre, la figure aureole de boucles battues par le vent venu du fleuve, une robe cintree a la taille, mon pere bien bebe sur les genoux. Je tourne nos pages ou il a inscrit au crayon blanc le histoire. C’est tel un testament retrouve, un jeu de piste qui devoile petit a petit nos origines, ce qui a forge les instincts, la source de nos passions. Notre jeunesse de notre pere. Ses amis, le parcours, ses possessions d’enfants. Dans ses notes empreintes de derision, je reconnais l’esprit boheme qu’il a etouffe apri?s avec sa cravate d’avocat. C’est le Cercle des Poetes Disparus. Je le vois, frondeur et mutin, grimpe a toutes les arbres, juche sur les canons, appuye sur la porte d’une eglise le paletot ouvert, le poing dans la poche et la tignasse comme des ailes de corbeau brun, je le vois une main enserrant celle de sa jeune soeur, protecteur et aimant, ou deguise pour le theatre, comedien et sur de lui. Je mets la main sur le coeur sans m’en rendre compte. Ses yeux paraissent mon heritage le plus precieux, mais c’est sa voix que je voudrais entendre. Mes pages se detachent meme si je les tourne avec delicatesse, l’impression d’un tresor qui pourrait s’effriter dans l’odeur impregnee une cave familiale. Puis ma tante apparait sur les photos. Je reconnais mes traits, ceux de mes soeurs. La fraicheur de son regard amoureux de jeune mariee et ses joues, dont je sais l’odeur avec coeur. J’ai naissance de nos vies. Le bonheur qui transpire dans ces vieilles https://datingmentor.org/fr/evaluez-ma-date/ images de notre passe, tellement souvent oubliees ou juste mises de cote, a cause des entailles en vie.

J’ai memoire prend la journee. Je retrouve les epices de son odeur, ses multiples visages et les mots qu’il a offert tel ceux que je ne pourrai jamais tirer des gens qui l’ont connu avant moi, parce qu’ils n’auraient pas le poids reel de votre qu’il a represente concernant eux. Avant que celui-ci soit une pere, lorsqu’il aurait pu etre mes fri?res.

Retrouvailles

Cela dit: on voit 20 annees, tu etais mon amie mais j’etais fou de toi. Je t’aimais, j’aurais fait des kilometres a genoux au sein des cailloux pour te proteger. J’esperais te apporter ma main, etre votre main dans ton dos, qui se pose la la nuit, qui vous rassure et te rechauffe. La main qui t’appartient et le regard qui te regardent. Je voyais tout de toi et j’aimais ta folie, tes defauts, ton caractere de gitane, cet amour des mots qui te portait ailleurs. Je te laissais te sauver de moi en esperant qu’un jour tu reviennes, mais tu etais tel le vent. Tu te cherchais et moi je te suivais a la trace Afin de ne point etre trop loin au cas ou tu te trouverais. J’ai reussi a passer une nuit avec toi puis j’habite parti. Je ne sais gui?re pourquoi j’ai fait ca.

-Ah bon? Pendant 20 annees j’ai pense que c’etait moi qui avais pris la fuite.

Il n’y a toujours aucun main dans ton dos. Tu veux reprendre la mienne?

Tu pourrais ployer, mais ne barre nullement

Une nuit il entre a l’hopital et tout a coup, c’est 1 amas de certitudes qui eclatent. Dehors la neige crisse sous des jamais, les aiguilles du sapin embaument le salon ou elle se tient debout pres du foyer eteint. Notre lit de son fils reste vide, le papa dort dans une banquette a ses cotes dans une chambre du service de pediatrie. Le moins i?ge ronfle doucement en haut des escaliers, le nez dans son ourson geant. Cette nuit, le lutin de Noel ne fera aucun mauvais coup. Notre silence se materialise autour d’elle. Il devient aussi gluant que les bras de trois fantomes noirs qui s’invitent par surprise. Elle ne peut pas s’empecher de prier a sa maniere, les phrases retournent a l’espoir, elle se evoque qu’il faut avoir la Foi. Peut-etre jamais en Dieu ni aux anges, mais la Foi en cette vie qu’elle a donne et qu’elle voudrait exempte d’epreuves Afin de son petit garcon.